Sin Titulo

Todos los días, a las siete y media

el siempre empieza a llorar...

Todas las calles vacías

nadie vacila ya...

El espera una respuesta,

ella solo tiene una razón

todo el día llueve,

solo queda echar a volar la imaginación

Sueños repetitivos

¿como brota una flor?

que nunca marchita ante la muerte

de este imposible amor.

No tiene cabeza

para jugar ya hoy,

no puede pensar en nadie,

mas que en su verdadero amor...

caminante errante,

por una larga vía,

que cruza por el sentimiento,

la melancolía,

de lo que nunca pasó...

Termina el otoño,

Se ve nacer el invierno,

la sutil princesa ya no llora,

la sutil princesa ahora ríe,

¿Maria volverá a sus brazos?

cuando el corazón le sonríe...