Sin Titulo
Todos los días, a las siete y media el siempre empieza a llorar... Todas las calles vacías nadie vacila ya... El espera una respuesta, ella solo tiene una razón todo el día llueve, solo queda echar a volar la imaginación Sueños repetitivos ¿como brota una flor? que nunca marchita ante la muerte de este imposible amor. No tiene cabeza para jugar ya hoy, no puede pensar en nadie, mas que en su verdadero amor... caminante errante, por una larga vía, que cruza por el sentimiento, la melancolía, de lo que nunca pasó... Termina el otoño, Se ve nacer el invierno, la sutil princesa ya no llora, la sutil princesa ahora ríe, ¿Maria volverá a sus brazos? cuando el corazón le sonríe...